Декабрьский номер готовился к печати, когда ушел из жизни наш постоянный автор, легендарный журналист и редактор Анатолий Петрович Юрков. Отрывок из его разговора с погибшим отцом "Я убит и не знаю, наш ли Ржев наконец" - завещание всем нам, как надо хранить Память.
РИА Новости
Ржевский мемориал советскому солдату.
Вот, наконец, и дальняя-предальняя деревня Байгорово с непыльной дорогой вдоль окон, где застекленных, а где печально пустых, да какая приветливая: навстречу, перепрыгнув насыпь, несутся три овцы неизвестного цвета. Стричься, пожалуй, уже поздно: голыми овец в зиму не пускают. Правда, на дворе роскошное бабье лето, в дороге мы шестой час, а ни над Москвой, ни над Волоколамском, ни над Ржевским Хранителем неба с журавлями - ни облачка. Не верится, что здесь зимы бывают.
Не поняли, из какого двора выскочил мужик - один на всю улицу - в расхлестанной рубахе.
- Мы ищем братскую могилу, которая...
- Есть, есть, а как же. Ехайте дальше. У крайнего дома, со стеклами в окнах... Там по правой стороне дорожка будет, в лес, в бурьяне, глядите лучше...
Лесная полянка огорожена бережно и заботливо убрана; русские березы раскинули шатер, под ними встал на караул вечный солдат России. Скромный солдат моего роста, без претензий.
На черных плитах 189 фамилий.
На четвертой - ЮРКОВ П.С.
1908 г.р., 09.03.1942.
Говорят, что вы спите вечным сном. Нет, вы неспящие.
- Фронт горел, не стихая,
- Как на теле рубец.
- Я убит и не знаю,
- Наш ли Ржев наконец?
Вы все тут, отец, неспящие. Думаете, что охраняете нас по-прежнему, считая недослуженным свой срок подо Ржевом. Вот в Берлине бы - тогда да, тогда можно достать кисет, сладко затянуться на дорожку: где там наш обратный билет? Вы неспящие скоро восемьдесят лет, мужики.
Мы тоже не бездельничаем, отец. Нам, сам понимаешь, не легче. Живым труднее оставаться людьми - каждый день, каждый час.
Я наконец-то стою у твоей могилы. И мне слышится: тук-тук. Эй, кузнец-молодец, расковался жеребец...
Многое здесь слышится.
Если возвращаться из Ржева другой дорогой - за Волоколамском свернуть на Можайку, а там, перед Кубинкой, на Минское шоссе... Ты, наверное, не подозреваешь отец, что в начале XIX века великий Наполеон Франции во главе гордой Великой армии тоже шел по этим местам. Всю дорогу ему сквозь сонливость грезились московские солнцеподобные купола, а под колокольный звон сыпались крупным градом алмазы да бриллианты, изумруды и прочая женская зависть.
Из разграбленной, как после татаро-монгольских мародеров, Москвы великий французский герой и полководец в октябре 1812 года уводил 110 тысяч всего лишь утрепанных солдат. А пришли на границу к Березине сопливые, обмороженные оборванцы, трусливые и напуганные. Удалось вырваться из России и переправиться через Березину 30-тысячному остатку полукалек. От тех, что сыграли вничью у Бородина, остались пух да перья.
Извини, отец, что я к тебе со своей статистикой. Просто мне ныне, как мальчишке, хочется пройти в шинели в рядах Бессмертного полка. Посидеть, уставши, у Ржевского Солдата, поговорить с другими участниками марша о том о сем. О Наполеоне и сданных без боя европейских столицах. О тех европейцах, которые истово выполняли приказы гитлеровских генералов и тоже грабили, жгли, убивали нас; было бы справедливо устроить для них специальные туры по местам былых разбоев, естественно, за счет Евросоюза.
И о том, правда ли, что войны больше не будет. Об этом я бы всем растрезвонил, сославшись, что весточка верная - от первых солдат, не отступивших от Ржева.
Вот они смотрят на нас из деревни Байгорово сельского поселения Итомля Ржевского района Калининской (Тверской) области.
Солдаты, сержанты и офицеры
33, 37, 65, 336-й стрелковых дивизий,
4-й стрелковой бригады,
542-й танковой бригады,
52, 102, 238, 239, 290, 572, 693, 709, 742, 822, 881, 1128, 1182, 1190, 1195, 1232-го - стрелковых полков,
336-го артиллерийского полка.
Навечно рядом с тобой.
Опоздай я сюда со своими восьмьюдесятью пятью годами, кто из нас потерял бы больше: я, сын рядового пулеметчика Юркова или неумолимая Память?
Уходя, я прикрыл ладонью твое имя на списке. Мне почудилось, что я ощутил еле уловимое движение, всего один раз. И растаяло. Может, ты хранил все эти годы свой последний удар сердца, чтобы отозваться, когда придет сын.
Прости, папа, прости, солдат, кузнец-молодец. И прощай. До встречи.
"Родина", N 12, 2020
Читайте нас в Telegram
Новости о прошлом и репортажи о настоящем